FÜR EINEN FREUND

Heute vor genau einem Jahr bist du über die Regenbogenbrücke gegangen. Viel zu früh, nicht einmal ganze neun Monate lang durften wir dich liebhaben. Du warst ja schon ein älterer Herr von elf oder zwölf Jahren, als wir dich adoptierten. Trotzdem hättest du bei uns noch lange ein schönes Leben haben können – wäre da nicht der Krebs gewesen. Wir hatten keine Ahnung, wie schlimm es um dich stand, als wir dich zu uns nahmen, denn das hatte man den Mitarbeitern im Tierheim verschwiegen. Es hieß nur, du hättest ein leichtes Leberleiden, das aber mit Tabletten gut behandelt werden könne. In Wahrheit warst du todkrank, wie unsere Tierärztin durch Blutuntersuchungen, Ultraschall und Röntgenbilder herausfand. Die Menschen, bei denen du vorher lebtest, haben sich einfach nicht genügend gekümmert; und als sie merkten, du bist krank und fängst an, Geld zu kosten, haben sie dich zusammen mit deinem Sohn kurzerhand ins Heim abgeschoben. Vielleicht machen es ihre Kinder eines Tages mit ihnen ebenso; dann werden sie am eigenen Leib erfahren, wie sich das anfühlt. Hätten wir Bescheid gewusst – du wärst trotzdem unser Hund geworden. Nur hätten wir uns dann darauf einrichten können, dass uns keine längere gemeinsame Zeit vergönnt sein würde.

Wir haben wirklich mit allen Mitteln um dein Leben gekämpft und das Menschenmögliche versucht. Es war zu spät, aber weißt du, ein halbes Jahr lang hatten wir doch eine richtig gute Zeit. Du durftest sogar noch lernen, dass man vor anderen Hunden keine Angst haben muss, und ich war so stolz auf dich, als du tapfer an einem ganzen Rudel vorbeiliefst, ohne zu knurren oder auch nur mit der Wimper zu zucken. Du warst genauso stolz, das konnte ich merken. Deine Furcht vor Gewittern, dem Geräusch des Motors beim Ausfahren der Markise und dem Knacken in der Heizung hättest du auch noch überwunden, wenn dir nur genügend Zeit geblieben wäre.

Die Entscheidung für den Abschied hast du uns nicht leicht gemacht. Zweimal hatten wir die Tierärztin schon um ihr Kommen gebeten. Beim ersten Mal hast du sie gesehen, gewufft und bist auf deinem Sofa verschwunden. Sie sagte, einem Hund, der mich noch anbellt, wenn ich komme, ist noch nicht alles egal, der möchte noch nicht sterben. Beim zweiten Mal hattest du nach Tagen plötzlich wieder angefangen zu fressen, das hielten wir für ein gutes Zeichen und schöpften erneut Hoffnung. Aber dann ging es doch ganz schnell. Du rührtest nicht einmal mehr die feinsten Leckerbissen an, zogst dich von uns zurück und wolltest nur noch an deinem Lieblingsplätzchen im Garten liegen. Da wussten wir, dass es soweit war.

Die Tierärztin kam, um dir die Spritze zu geben. Leider fand sie keine Vene mehr, weil du schon innerlich blutetest, und sie musste in deinen Po pieken. Das tat weh, und deinen Schmerzenslaut höre ich immer noch. Verzeih mir, mein Kleiner, wir hätten dir das so gern erspart, aber es ging doch nicht anders. Nachdem du eingeschlafen warst, haben wir noch lange bei dir gesessen und dich gestreichelt. Wendy war ganz still und in sich gekehrt, sie hat gespürt, was geschehen war. Obwohl ihr nur wenige Monate ein Team wart, hing sie doch an dir. Dann kam der Tierbestatter und holte dich ab. Das ist jedes Mal der schrecklichste Moment, wenn einer von euch aus dem Haus getragen wird. Herrchen ging danach mit Wendy spazieren, und ich wusste mich nicht anders zu trösten, als mich an den Computer zu setzen und nach einem neuen Hund Ausschau zu halten. Eine Freundin hat mir einmal erzählt, Hunde würden ihren Nachfolger aussuchen. Inzwischen weiß ich aus eigener Erfahrung, dass das stimmt. Und Karlichen, du hast gut gewählt. BARNY ist ein feiner, lieber kleiner Kerl. Trotzdem vergessen wir dich nicht, so wenig wie wir die anderen vergessen. Hab Dank für die besondere Zeit mit dir. Eines Tages sehen wir uns alle wieder.

In Liebe,
Dein Frauchen (mit Herrchen, Wendy und Barny)